Вспомнился устный рассказ жены моего однокашника, как её мама общалась в Париже с негром.

Если где-то напутала - поправьте. Никогда не была в Париже и никогда не общалась с неграми.

События происходили в начале девяностых.

Назовем мою приятельницу (надо же дать её какое-нибудь имя для удобства) Анной.

Девица едва достигла двадцати двух лет, когда перестройка начала старательно разжигать алчность в наших гражданах, и они кинулись в подножный бизнес. То есть в тот бизнес, который лежал под ногами.

Аня - дочь очень известного директора очень процветавшего завода. Некогда. Некогда процветавшего. Именно в тот момент, как какая-то сука приказала всем директорам фабрик и заводов не платить зарплату наемным работникам - а наемными работниками в Советском Союзе были все, даже директора - с отцом Анны случился инфаркт, и он умер. Не выдержал человек звериных законов криминального бизнеса.

Семью кормить стало некому. Мать отродясь не работала, кроме как и по хозяйству – домашнему. Анне, только что окончившей университет, работы тоже нигде не нашлось.

Квартира в самом центре города, в которой жили Аня с родителями, лишь условно называлась квартирой. Это была студия, сравнимая с футбольным полем. Она занимала целый этаж старого дома еще досталинской эпохи, с высоченными потолками, огромными окнами и парочкой балконов размером с террасу, на которых могли бы свободно разместиться два Сан-Марино. Эти площади надо было оплачивать, не говоря о желании поесть хотя бы раз в день.

И стала Аня торговать трусами. Женскими. Не буду врать, не знаю, где она взяла деньги на оптовую закупку трусов, но знаю, что торговать ими ездила в Польшу.
читать дальше